Por que eu sou orgulhoso ser um espadelador de meia idade

A umidade gelatinosa da Bourbon Street acabara de cair quando um homem branco de 50 e poucos anos entrou no Hustler Club de Larry Flynt. Eu estava espalhado águia em mármore frio diante de uma multidão escassa e pouco apreciativa, então fiquei grato por sua gorjeta de US $ 2. Eu o encontrei no bar depois do meu set e o agradeci.

Jeff acabou por ser o tipo de cliente que faz perguntas. Quantos anos eu tinha? (38, mas eu disse a ele 32.) Há quanto tempo eu estava fazendo isso? (Desligado e ligado por décadas, embora eu tenha dito um ano.) Mas o que mais eu fiz? (Escrevendo.) Como eu me sentiria se alguém que conhecia entrasse no clube?

Eu não gostei de onde esta conversa estava indo.

"Eu ficaria bem com isso. Eu não tenho vergonha do meu trabalho ", eu disse – embora eu nem sempre tenha me sentido assim.

"Se você pudesse fazer qualquer coisa para trabalho" meu treinador de vida ersatz disse, olhando por cima de sua cerveja, "o que você faria?"

Jeff deve ter assumido que minha vida ideal não se parecia em nada com a que eu estava vivendo. Às vezes eu não posso acreditar que eu ainda estou dançando. O trabalho sexual era para ser um meio para um fim, algo para fazer até que eu tivesse minha verdadeira vocação do chão. Mas quando enfrento a meia-idade com a carreira de escritor que eu queria – e nenhuma intenção de desligar meus saltos – eu percebo que “stripper” faz parte da minha identidade.

Tudo começou quando eu tinha 19 anos. Conheci um homem 27 anos mais velho entre os queimadores de incenso do French Market, tomates crioulos e cabeças de jacaré. Ele me comprou o jantar, me levou às compras e me deu um emprego de meio período em seu negócio. Na época, eu não sabia que a nossa relação era de papai e bebê – eu sabia que ajudava a pagar minha mensalidade.

Às vezes ele me levava para o Ship's Wheel, um clube de striptease com temas náuticos, onde as garotas tocavam Nine Inch Nails na jukebox e dançavam em meio à escuridão. Eu queria fazer o que eles fizeram – parecia mais fácil e mais divertido do que ter que atender a um homem muito chato. Fui a uma boate para fazer uma audição, mas estava fria e nervosa em um vestido de camponesa que minha avó havia costurado, jovem demais para pedir uma bebida. Eu não estava pronto.

Eu não faria o teste novamente por oito anos. Naquela época, eu era um estudante de graduação na Louisiana State University, com experiência em modelagem de nudez. O gerente da Visions em New Orleans East me olhou de cima a baixo e me entregou a papelada.

“O turno do dia é um bom momento para começar”, ele aconselhou.

Ele estava certo; Eu fiz bem meu primeiro turno. De volta ao chalé de bargeboard que eu dividia com quatro colegas de quarto, contei meus ganhos de novo e de novo. US $ 375 Parecia dinheiro monopolista, algo que você ganha por jogar um jogo longo e chato governado principalmente por acaso.

Logo depois, eu saí da faculdade e consegui um estágio não remunerado no semanário local, confundindo meus pais.

"Por que você trabalha de graça?", Perguntaram. A resposta foi porque eu podia pagar, graças ao dinheiro de stripper. Eu dancei em tempo integral por um ano de 2008 a 2009.

Então ganhei a loteria interna. O editor de seções especiais optou por não retornar ao alt semanalmente após a licença maternidade. Eu marquei seu escritório sem janelas e seu salário de US $ 38.000.

Por alguma transmutação miraculosa, eu consegui transformar palavras em um salário. Triunfante, eu desliguei meus saltos. Eu era um jornalista profissional agora, delirando com alegria e excesso de cafeína, graças ao café gratuito do meu local de trabalho.

Então, por que eu ainda queria me despir?

Eu não conseguia explicar por que eu saía em fóruns de stripper. Por que me senti irracionalmente com ciúmes das façanhas do meu melhor amigo como acompanhante. Por que eu trabalhei um turno em um clube de fora da cidade, onde ninguém me reconheceria.

Como qualquer impulso indesejado, tentei sufocá-lo. Eu não queria comprometer o emprego dos meus sonhos. Mas meu alter-ego estava determinado a se afirmar.

Uma tarde, o editor-chefe enfiou a cabeça no meu escritório. “Você pode me encontrar na sala de fotos?” Ele perguntou.

Lá, encontrei a cabeça de marketing do jornal, sua boca em uma linha sombria e sem lábios.

Adquiri um cyberstalker, disse ela, um que descobriu minha identidade seguindo meus posts no fórum e meu blog anônimo.

"Hora de sair outra stripper", o cyberstalker comentou sobre várias histórias postadas no site do jornal. “Ela agora é editora do GAMBIT WEEKLY, uma publicação do New Orlearns (sic). Consegui o emprego no verão passado. Parece que as strippers são à prova de recessão ”.

Os superiores me garantiram que estavam tomando medidas para controlar a situação, mas eu estava mortificada. Eu tive um grande esforço para esconder minha vida dupla de todos, exceto meu melhor amigo. Nascido e criado no sul da Louisiana por pais cristãos conservadores que achavam que o presidente Barack Obama era o anti-Cristo literal, eu não conseguia afastar o medo persistente de que despir fosse uma afronta a mim mesmo, a outras pessoas e a Deus.

Agora parecia que eu estava sendo justamente punido.

Eu peguei meu blog. Eu cortei os laços com meus amigos trabalhadoras do sexo. Eu vendi todos, mas um par de Pleasers no eBay. Eu não fui demitido, e quando deixei o jornal em 2016 para ser freelancer, não nutria nenhuma fantasia de voltar ao poste.

Na verdade, o pensamento me assustou. E se eu não puder hackeá-lo como freelancer e tiver que recorrer ao stripping?

Eu fiz hack, no entanto. Eu ganhei a mesma quantia que um freelancer que estava fazendo no jornal. Eu peguei marcações nacionais e histórias interessantes. Eu segui o ritmo do LGBTQ, cobrindo a Southern Decadence e a mudança do papel dos bares gays no French Quarter.

Vi paralelos entre os tumultos de Stonewall e os ataques da polícia de 2018, que fecharam quatro clubes de striptease em Nova Orleans, sem revelar evidências de tráfico humano. Eu me perguntei como as profissionais do sexo poderiam alcançar o que as pessoas LGBTQ têm com seu movimento pelos direitos civis. Como poderíamos ser vistos como seres humanos que merecem os mesmos direitos fundamentais – locais de trabalho seguros, liberdade de discriminação, proteção pela lei – como qualquer outra pessoa.

E percebi que fui cúmplice em minha própria rasura.

Eu não voltei a me despir como uma forma de protesto. Quando voltei ao poste no ano passado, meu raciocínio foi muito mais prático. A dança é lucrativa, flexível e um bom antídoto para o trabalho solitário e sedentário de escrever. Às vezes, encerro minhas tarefas no início da tarde e passo para o meio do expediente, pronto para uma bebida e uma briga de bar. Quando tenho que fazer shows, fico semanas sem colocar os pés no clube.

Até agora este ano, trabalhei em 46 turnos. A separação é melhor desta vez, porque aprendi o que faz o trabalho funcionar para mim. Eu prefiro turnos diurnos e noturnos em clubes centrados no palco, e fico muito mais feliz quando o stripping não é minha única fonte de renda.

Toda vez que volto depois de um intervalo, fico impressionada com o fato de que no clube nada muda – nem a dança se move, nem a agitação, nem os cheiros (fumaça de cigarro e 50 milhões de esguichos cumulativos do spray corporal Victoria's Secret, ressaltado por uma nota azeda de água mop). No passado, isso me fez resmungar. Mas agora eu aprecio a qualidade estática do clube, que revela minhas facetas mutantes com a mesma eficácia que os espelhos que enquadram o palco.

Eu gosto do trabalho e não posso fazer isso para sempre. Eu não quero me arrepender de não ter dançado quando tive a chance. Eu também não quero viver com medo de ser denunciado por um cyberstalker ou punido por um deus vingativo.

O que eu não disse a Jeff – e o que eu gostaria de ter dito a ele naquela tarde chuvosa de julho – é isso.

Neste passado, pensei em meu trabalho sexual como uma falha, uma oclusão em um cristal de quartzo transparente. Mas, dadas as circunstâncias corretas, essa fratura interna refrata uma identidade: a silhueta holográfica de uma mulher brilhando entre fragmentos de luz quebrados por bolas de discoteca, afiadas por projetores a laser. Ela desaparece quando as luzes da casa se acendem, apenas para renascer de um turno após o outro na escuridão perpétua das 2 da noite do clube de strip.

Ela vai viver dentro de mim mesmo quando eu sair do palco para sempre. E estou mais do que bem com isso. Estou orgulhoso.

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